POESIA E SCRITTI CONTRO TUTTE LE GUERRE- Postazione permanente N.1

robert capa- la casa al n.10

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LA GUERRA E LA CASA
Teresa Mariniello
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Il cielo ha un azzurro pieno. In alto lo solcano strisce chiare.
Lei non gode di questa bellezza, il cuore è rimasto chiuso nella voce della figlia.
Lontana, mentre le truppe si avvicinano.

Sistema bene il tappeto e piange appena.
Brevi frasi per i bambini, i tanti bambini. Senza cibo, senza casa. Piccolini.
E allarga poco le sue braccia forti.
Dentro non si posa niente.
Non la parola dei Grandi, non i commenti dei giornali.

Intorno navigano immagini
tagliano in diagonale l’aria,
si agita il pulviscolo
si colora poi di un rosso acceso.

Vengono da lontano le immagini,
da confini sconosciuti per me
da odore di neve e farina per lei.
E non ho parola
mentre lei chiude le finestre
sulla casa pulita.

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florian- venezia

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INVOCO GLI DEI
Kit Sutherland
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E le dissi – vuoi veramente bombardare Venezia?
Si – rispose. Non ho tempo per discutere e trattative varie. Mi serve l’Adriatico. Subito.
Ma perché? – chiesi disperata.
E’ una questione di colore – spiegò. Della mappa. Ti ricordi l’impero romano?
Stesso colore tutto intorno al Mediterraneo. Grande!

Ma – protestai, le persone, le loro case, San Marco, i campi meravigliosi…

Irrilevanti – disse.

Ma così avrai solo terra bruciata.

Non importa – rispose. Conta solo il colore della mappa.

Sei pazzo- dissi. Andrai all’inferno.
Non esiste più – rispose. Abbiamo abolito Dio. Tempo fa.

Proprio in quell’ istante, nella crosta della Terra, si aprì un abisso
e il pazzo fu inghiottito delle fiamme.
Udii una voce chiara e fresca come un fiore in primavera: Gaia!
Prossimo! – disse. C’è qualcun’altro?

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robert capa- berlino, maggio 1945

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IL GIOCO DELLA GUERRA?
Fernanda Ferraresso

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Fermi! Tanto

non farete mai centro.

La Bestia che cercate voi,

voi ci siete dentro.

Giorgio Caproni

I

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la guerra è dentro la mia testa

esecuzioni

quelle di mio padre al tornio mentre l’argilla canta

goccia per goccia

l’acqua della perdita

e le altre tutte le altre

che ho visto in una guerra mai smessa

se non per incapacità di vederla

ad un certo punto la vista non coglie più l’essenza

travasa e s’invasa

per un’ossessiva manifestazione di violenza di cui è essa stessa vittima

un tempo la guerra si faceva lontano

lontano era un luogo dove altri stavano e gli altri

non siamo noi

dentro queste case bianche

di sei stanze con doppi servizi

anche noi siamo colpiti da

quanti

in pacchetti di delirante nomenclatura di segni

in cui restiamo inzeppati di luci concupiscenti

la morte attira come la carta moschicida

in zippati cimiteri di crudeltà

ci attanaglia la fronte fino a stritolare

persino il dolore

ed è dolo e dolente avaria di una fonte primaria

sgorgata o sgozzata prima

che la vita fosse questa ostilità continua

mezzi vivi e mezzi morti

spenti concussori di stragi noi

in stage di violenza davanti ai televisori

offuscati da cellule che ovunque ci spiano

e per turbolenze d’informazione capillare sanguinano

i nostri ultimi sensori fino al silenzio

all’afasia di un gesto che spegne per un attimo la tirannia di quell’infinito

infimo spasmo verbale e si chiude

in un monoteistico microcircuito avaro

centro di ripristino di un caos lento

che fa a brandelli ogni presente

l’attimo morto rimuove l’osceno e costruisce

un passato in crociate di play station

GUERRA

LA GRANDE

GUERRA

LA GRANDE

IN(DI)VISIBILE GUERRA

la guerra visibile in tutti i giorni che seppelliamo

sotterranea frattura innescata la prima volta

non è mai stata

mai più non è stata rimossa

.

II

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qui si vive in guerra

quando il mattino si apre

una verticale di dispersi si solleva

e il piede imbestialito calpesta

ogni volta la vita di un altro

e si corre come pazzi

sono quasi dieci anni

che non trovo qualcosa di vivo

intorno c’è una miseria senza corpo

foreste e mari caverne inarrivabili

sono state distrutte da un occhio gigantesco

che cerca solo oro e a Mida non basta mai

né soffre del suo tocco mortale

è un granito continuo la sua voce si abbatte

con terrore e disumanità fruttifera

una gabbia di elettrodi dentro un cervello senza pensieri

e fango il corollario e il senso del vivere

modesto un fiato per sopravvivere a se stessi

pece olio bitume resine veleni

hanno intasato le rocce freatiche profonde

e l’acqua e l’aria in noi è sangue guasto

dispersa è la via in cui incontrarci

per lo stesso bisogno di vivere

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